.
.
يسْألُني عَنْ عَادتي في الكِتابة ِ.
عن البطاقة البريدية الجديدة ..
عن الشريط الإخبَاريّ , والورق المُجعّد !
عنْ أباريقِ القهوة الساخنة الآنْ..
الباردة بعد منتصف الليل ..!!
وعنْ الستائرِ الصفرَاءْ ,
وحَاجتي من المساء ..
عن مصباح الحيّ المُشتعل ..
و الباب الخلفيّ المُقفل !
عن الأيام الأخيرة من كانون ..
ويسألني عن طلقة الشتاء .. هل أوقفتني عن الكتابة ؟!
وأجيبْ : إذا اتسخَ العالمُ من الخارج ..
ألسعُ نفسي في الظلام ..
وأتساقط !
الأوراقُ خريف , والكتابة سقوط !
هيّا أيتهَا الأحلامْ ..
هيّا إلى الأرض .
كنتُ أفضّل الكتابة على القلق ..
وعلى شرائط الهدايا ..
على التجول في الغابات أو الشتول ..
أفضّل الكتابة على معارض الرسم ..
وعلى متاجر الأحذية ..!
وحدها الكتابة التي ضَربْتُ معها مواعيداً كثيرة للحب ..
ووحده الحُب الذي لايمكنهُ أن يُنسيني أسماء الشوارع
ولا الوجوه التي تُطعم العصافير ..
وتجلسُ على العشب .
هل عليّ الآن .. أن أبدأ عملي مع المشاوير البعيدة
وألتقي مقعداً لمْ أصادفهُ لسنوات ..
ونطلبُ سوياً فنجَاناً للقراءة .. وذاكرة للكتابة ؟!
أما كان بإمكاني أن أكون أنا التي لاتصنعُ الكلام ..
ولا تُمسكُ بذراع ِالزمانِ ..
ولا المكانِ .. ولا تلتقطُ أيّ صورةٍ تذكارية ؟!
أمَا كانَ بإمكاني أنْ أقول : صباحُ الخيرِ أيتها النوافذ
قبل أن أفتحَها وأتحصّل على نصِيبي من القدّر .. ؟!
أما كانَ بإمكاني أن أردّ على المساءِ الذي يحدّقُ بي :
عفواً .. لا أريدْ ..؟!
أما كانَ بالإمكانِ أن نغادر .. بدونِ محطّة ..
ولا
المزيد
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
